Literatura y felicidad

Abundan en estos tiempos las campañas de promoción de la lectura de las que por lo general –claro está que existen honrosas excepciones- dudo mucho de sus resultados al partir de la base que el gusto por la lectura se contagia y no se predica. Entre las razones para leer que enuncian estas campañas encontramos que la lectura nos convierte en mejores personas (ya llegará el momento de discutirlo en este mismo espacio) así como que nos conduce a ser más felices. En esto último también discrepo y para ello cito a Antonio Orejudo:

(…) la literatura no tiene por qué hacer feliz a nadie. Si lo hace, estupendo. Pero no es su función. A mí personalmente no me gustan los libros que me hacen feliz. De hecho, salvo los de Los Cinco no recuerdo que ningún libro me haya hecho feliz.

Ello no es obstáculo para que Orejudo deje de reconocer lo que sí le han proporcionado los libros. “Me han hecho pensar, me han incomodado, me han provocado, me han mostrado que las cosas son de otro modo, me han enseñado a pensar y en ese sentido me hacen más libre, sí…”

Sin embargo el que la literatura conduzca a la felicidad constituye una afirmación temeraria que Antonio Orejudo cuestiona.

Pero feliz… Yo soy feliz tomando vino con amigos. Es más, creo que sucede todo lo contrario: la literatura nos hace infelices porque los lectores nos acostumbramos a los argumentos, a los finales cerrados, a los sentimientos sublimes… Y luego, cuando cerramos el libro, nos damos cuenta de que nada de eso existe de verdad.

Es así que la lectura vuelve complejo al pensamiento y por lo mismo invita a revisar los indicadores que conducen a la felicidad porque uno se vuelve más exigente.

Dicen que Daniel Cosío Villegas al comenzar los cursos advertía a sus alumnos para que quienes no quisieran sufrir abandonaran el aula ya que el conocimiento, añadía, duele.

Algo así sucede también con la lectura.